Com um quê...

Será Deus quem nos criou?
À imagem Dele?
Em nome Dele,
Fazemos de tudo um pouco,
Menos libertarmo-nos Dele.
Em memoria dele,
Que se convertem filhos,
Sem saberem o que são,
Quem são,
O que vão ser,
Seguindo a mesma linha.
O mesmo traço onde nada se denota.
Onde não é possivel ser diferente,
Apenas, e só, uma imagem à imagem.
Disse quem?
Ele não foi.
Nunca me disse nada,
Nem em segredo.
Só eu posso sussurrar.
Ainda que só um pouco, quase nada.
E só isso quase chega para ser diferente.

Ouvi dizer que no Inferno,
Onde irei parar,
Se usam tracejados.
Nunca ninguem anda em linha recta.
Nunca ouvi ninguem a querer sair de lá...

Ouvi dizer que no Céu,
São todos movidos a espanto.
Tudo a luzes brilhantes.
Vem de lá a coragem...
Meio sonho, meio sonho acordado.